El sol es la luz que entra por el mismo lugar donde me sumergí en el pozo.

Creo que el llanto siempre sana, siempre limpia.

En las ruinas de Tiwuanaku, cerca de la ciudad de La Paz, en Bolivia, descubrí los pozos.

Desde hacía tiempo venía leyendo a un japonés que hablaba de pozos, de pozos que atormentan, que te hacen pensar en la vida, en la importancia de la vida. Esos pozos que te molestan, le pican los ojos, te contracturan la cervical y te hacen llorar mares sin saber exactamente por qué.

Esta cultura pre-incaica construyó habitaciones subterráneas, pozos, para que sus jóvenes pudieran internarse a pensar-se, a madurar, a crecer, a construir sus parámetros y destruir los impuestos, a decidir, a hacerse cargo. Los pozos, en todas las culturas, supongo, son la idea de la edificación del hombre sobre si mismo. Los pozos son necesarios, prescindir de ellos puede hacerlo sentir a uno más liviano pero, y directamente proporcional, también menos responsable de si.

Porque uno es, sufre, disfruta, vive, cambia, CAMBIA. Y si la vida es vida y es una, tiene que ser, tenemos que hacerla, no dejarla caminar ni correr, guiarla, reacomodarla. Cagarla a trompadas y escupirle la cara. Llorar con la frente pegada a las rodillas hasta entender porqué, hasta tener la cara roja y sentarse a escribir(se), decir(se).

Los pozos occidentales y posmodernos son habitaciones de departamentos alquilados, asientos de colectivo, baño de universidades, cordones de calles nocturnas, abrazos de amigos que aunque uno no diga, entienden.

DEJATE CAER

Toda la vida criticando lo socialmente considerado como “normal”, lo convencional, lo aceptado como común... eso que si no sos vos es tu vecino, es tu mamá. Y no quiero tildarme ahora de rara ni especial ni la concha de la lora. Soy una persona crítica, no criticona, y me hago cargo.

Y ahora, justo ahora, vengo a escuchar opiniones de las que tiempo atrás me habría cagado de risa. Si así, lo que decís me da gracia. Y es que uno en la eterna búsqueda del pelo en el huevo, aunque esté pasando quizá por uno de los momentos más felices de su vida, tiene la inmensa necesidad de cuestionarse, de replantearse continuamente, de escuchar a la gente pensando que tal vez, que quizá, que lo que dicen, que aquel, que al otro... si ahora paso a ser convencional, si justo ahora se me ocurre pensar y hacer lo socialmente aceptado, si justo ahora... por lo menos espero tener la única esperanza de comprender que todos somos diferentes, que las distintas experiencias, que cada historia de vida...

Dejate ser, yo misma, dejate caer.

Cuando te quedás sin decir y lees lo que nunca hubieras escrito mejor.

Bienaventurados sean los perdedores, porque ellos cometieron la insolencia de amar a su tierra, y por ella se jugaron la vida. Pero está visto que el patriotismo es el honorable privilegio de los países dominantes: sólo los que mandan tienen el derecho de ser patriotas. En cambio, los países dominados, condenados a obediencia perpetua, no pueden ejercer el patriotismo, so pena de ser llamados populistas, demagogos, delirantes: nuestro patriotismo se considera una peste, peste peligrosa, y los amos del mundo, que nos toman examen de Democracia, tienen la mala costumbre de conjurar esta amenaza a sangre y fuego.

Bienaventurados sean los perdedores, porque ellos se negaron a repetir la historia y quisieron cambiarla.

Bienaventurados sean los perdedores, y malditos sean quienes confunden el mundo con una pista de carreras y lanzados a las cumbres del éxito trepan lamiendo hacia arriba y escupiendo hacia abajo.

Bienaventurados sean los indignados, y malditos sean los indignos.

Maldita sea la exitosa dictadura del miedo, que nos obliga a creer que la realidad es intocable y que la solidaridad es una enfermedad mortal, porque el prójimo es siempre una amenaza y nunca una promesa.

Bienaventurado sea el abrazo, y maldito sea el codazo.

Eduardo Galeano.

Cansada de ser políticamente correcta

Ayer Malena me visitó y entre mates, cigarrillos varios y sobredosis de verborrágia nos contamos algún inconveniente de pareja de cada una en el último tiempo, pero, por primera vez, el acento estaba sólo en nosotras, en nuestro modo de reaccionar.

Nos reímos de cómo sufrimos de incontinencia verbal cuando nos enojamos, pero lo curioso es lo poco que nos dura sostener las palabras, porque enseguida se nos vuela el tapón de la boca a la mierda y vomitamos, cada una a su manera.

Male me cuenta riéndose medio avergonzada que cuando se saca hace las típicas escenas: grita, putea, entretiene a toda la jungla de amigos y desconocidos que haya en el lugar. Una vez que consigue irse con él, como un balde de agua helada la cae la tarjeta de: Retrocede 10 casilleros. Pide disculpas, llora, abraza y explica cuanto lo ama.

Yo, peligrosa y políticamente correcta, sonrío todo el tiempo, de manera notablemente falsa cuando algo me está haciendo picar la mano, el cerebro, las entrañas. Miro a un punto fijo y abstracto hasta que me pregunta que me pasa y ahí, delante de todos pero en silencio, sin llamar la atención y manteniendo la sonrisa de mierda mientras hablo, le digo: “Estoy del orto. Después hablamos”, “Te dije que después”, y sonrío. Me despido de todos amablemente y chau, apenas me pega el viento de la calle vacía en la cara arranco: catarata de llanto, puteadas y explicaciones interminables de por qué estoy mal, relacionadas con algo del pasado, del futuro, del mundo, de la guerra fría y de la mortandad infantil en Tartagal.

TODO TIENE QUE VER CON TODO. El consumo. Los vips. Los barrios que no tienen barrio. El gato que nos mea la cama. Los perros que rompen la basura en la vereda. Lo que no pienso hacer lo que no pienso decir lo que no voy a tolerar NUNCA.

ToRmenta del oRto (me encanta remarcar las eRRRRRRes cuando estoy enojada. Pero nunca voy a decir: visteS, entendísteS, pudisteS, fuisteS, ni voy a poner ninguna eSe donde no corresponda).

Y más larga es la explicación de todo y más que doy cuenta que lo amo tanto que creo circos complejísimos para llamarle la atención. Y lloro para que me abrace y pueda volver a moverme, recuperar el calor en el cuerpo congelado a punto de partirse en mil. Y las cosas que duelen nunca tienen que ver, directamente, con él, que solo intenta cubrirme entera para cuidarme pero soy gigante, yo y mi orgullo.

Pelotudo, garca, orgullo choto.

Acá había una declaración de odio eterno e infantil.

En su lugar la borro pero lo describo, sólo para recordarme lo minita que puedo ser a veces.

Vergüenza, Catalina, Vergüenza debería darte.

Eso.

Sobre descargas y fernets a las 5 de la tarde.

Estoy enojada.

Con vos, conmigo. Con vos. Porque me golpeas todo el tiempo la puerta que ya cerré y no se, mirá, acá no estás, allá, quedate. Allá.

No quiero empezar con metáforas de mierda que amenicen lo que quiero decir. Y es esto: estoy enojada. Conmigo, con vos. Estoy enojada con mi orgullo y con el ser que quiero ser y soy y no me deja dormir a veces porque se engancha a escuchar como golpeas la puerta desesperado. Como seguís golpeando la puerta de la casa donde ya no vivo, donde vos tampoco querés volver, ni recordas el nombre de la calle, ni te importa pero golpeás, vás y tocás el timbre, te estrellas las manos, gritás mi nombre o el de cualquiera, porque no me querés a mi ni a mi recuerdo ni a mi compañía, querés eso que no tenés, eso que pensás que tuviste y perdiste pero no, no lo tenés ni tuviste porque no lo dejaste nacer, porque apenas asomaba lo tapaste porque no me querés ni me quisiste, te quisiste a vos al lado del espacio que ocupaba yo.

Y te quise y te quiero y te querré, habré dicho alguna vez y no mentía, pero estoy conociendo que la culpa es un sentimiento desagradable y muchas veces gratuito, mal distribuido. No me hago cargo, tomá, te lo mando por correo y abrilo vos porque tiene lo que esperabas, una puteada que te de por fin la razón para desearme la muerte que seguramente tenés pensada hace tiempo.

Mataste lo único bueno que te había dejado, el recuerdo que inventaste cuando nos despedimos.

El principio del fin

Hoy mientras me hacía una (otra) bufanda recordé…

Él estaba haciendo un trabajo con madera, clavos, serrucho y martillo, yo tejía a dos agujas mirándolo y cebando un mate cada tanto.
“Somos como un matrimonio de los años ‘20” dije y los dos reímos.

Los dos reímos. Yo me asusté y empecé a hablar de sociología.

Fue la última vez que lo vi.

El infierno ese del que hablás vos no es peor que esta falta de amor..

La Tortuga Cata

A veces el caparazón se tensiona tanto que casi no me deja respirar, y todas las palabras que podría decir no salen, como si tuviera un filtro: cosas simples que siento… entonces de eso no sale nada… sólo salen explicaciones complejas. Vale me dijo ayer que si no fuera así no sería yo. A veces me hago doler. Cuando después de horas de charlas y pizzas y mates y reflexiones digo “por favor no quiero hablar más de eso”, no soy yo la que lo dice, es el caparazón de la tortuga Cata que la succionó por completo durante varias horas.

Esquivando esquizoides, tu noche no me gusta.

Hacé MIERDA a Mauri cliqueando ACÁ!

La gente me asusta, y el moustro soy yo.

¡Quisiera aprender a ser leve!

“Sabe que se ha convertido en una carga para él, se toma las cosas demasiado en serio, por cualquier cosa hace una tragedia, no es capaz de comprender la levedad y divertida intransigencia del amor físico.

¡Quisiera aprender a ser leve!

¡Desea que alguien le enseñe a dejar de ser anacrónica!”

Milan Kundera. "La insoportable levedad del ser".

Ponete una de The Shins.

¿No te pasa que hay días en que todo te cae mal?

Estás tensionada, te ahogás, la cabeza no para de pensar en lo molesta que te sentís aunque no sepas la razón, porque puede ser todo, puede ser nada, sos vos misma y los otros interfiriendo en la vida justo en un día en el que la única compañía debería ser un rivotril y a la cama, dame algo más fuerte para no despertarme por dos o tres días y el mate es una mierda, ya está frió y dulce, y como no aturdirse con este tren lleno de pelotudos que no paran de decir boludeces y encima ni un disco bueno cargué hoy en el mp4, y estas canciones de amor me ponen del culo y…

…¿No te pasa que con sólo poner Play en el momento y lugar indicado la angustia se desata y después de unos minutos estás calamada? Nick Horby ya nos planteó en Alta Fidelidad la disyuntiva sobre si escuchamos canciones pop porque estamos deprimidos o si estamos deprimidos porque escuchamos canciones pop. Habría que pensarlo.

A ella le encanta tanto ser alumna...

...que aunque 200 niños le digan "precep" y unos 60 la llamen "profe", no puede aceptarlo y se anota en:

-el 2do año de la Lic en Sociales.
-UBAXXI
-Taller de fotografía.

Si llego a fin de año y terminé algo les cuento.

La chica más odiada de lastfm…

…odia el msn y cualquier simil chat existente.

…odia que le manden sms con mensajes más acordes para el diálogo telefónico. (EJ: “Cata vení a casa que se murió el abuelo”; “Cata apurate en venir que papá tuvo un accidente muy grave” –madre se lleva TODOS los premios-).

…odia sentirse en la obligación de aceptar en facebook personas a las que nunca etiquetaría en una foto (ergo, nunca compartiría un fernet).

(y como estoy compulsiva pero no tanto (¿?) la última entrada que tenía la programo para mañana así parezco menos enfermita)

CiberAmigos

Tengo la teoría de que si la “amistad por internet”* no trasciende la frontera virtual en el corto o mediano plazo, es una farsa.

A la inversa, si una amistad “normal” pasa a convertirse en una banal y políticamente correcta “amistad por internet”*, también es una farsa.

Si me pedís que te visite y cuando lo hago te pasás los primeros 30 minutos chateando con otra persona, VOS sos una farsa.

*Considerando que no chateo, la farsa es mi conocimiento respecto a este concepto.

Fuerza Bruta

Creo que debo ser la única persona que rompe DOS Nokia 1100.

La incomunicación en la era informática?

Las novias son insufribles, eso no es ninguna noticia.

Es asombroso como una mina se pasa la vida tratando de aparentar ser y estar divina para el momento en que se encuentre al amor de su vida, pero una vez que esto pasa, así como una caja de Pandora, sale a la superficie el monstruo interior, todos los males hecho mujer, y es novia. O es que “el amor de la vida no existe” o es que nosotras somos intolerables, sea cual fuere la situación no es esa cuestión a la que vamos a apuntar.

El caso es “la novia” esa cara tierna y amenazante por momentos, y no es esa chica que conoces hace unos meses con la que empezaste a salir y te vuelve loco, es tu pareja, la que te planifica la vida, detalle por detalle, te elige la ropa y te regala cosas útiles, la que por más que tenga miedo al compromiso futuro nunca lo va a admitir.

Sí, las novias también sufren de paranoia futurista, eso si uno lo analiza salta a la luz, todo utopista, y no hay nada más utópico que la planificación de una novia, es fatalista en algún sentido. Metámonos en un mini trabajo de campo, hagamos encuestas, un relevamiento a lo más próximo: cuando más afianzado está el noviazgo, más enferma está la novia, y es que el autoestima femenino es un elemento volátil que necesita repetidas y reiteradas confirmaciones, y el hombre, admitámoslo, es un novio lineal en potencia, y una vez que se acomoda se queda ahí (salvo excepciones que no vamos a abarcar hoy).

Entonces la novia que padece de autoestima enfermo comienza a exteriorizar las contraindicaciones del noviazgo, si le dan libertad se siente poco querida, si la acompañan la asfixian, si la invitan a hacer cosas la obligan, si no la invitan la dejan de lado, o no para de comer o deja de comer absolutamente todo, o coquetea con todos o piensa que él coquetea con todas, o tiene un amante o inventa que él tiene un amante, se quiere poner tetas o deja de fumar y se compra una crema antiarrugas aunque tenga 22 años.

.-

Esta mujer me gusta porque me hace sufrir, eso me calienta.

Un Juego Absurdo (2009) HD

http://www.youtube.com/watch?v=RVXhFeNMQGk

No puedo poner el video pero vean esto porque es buenisimo.

Los titulos no tienen sentido.

(Y los post tampoco, así que no sólo le robo el titulo del blog de N para esta entrada, sino que me robo mi post a su última entrada - 22 de octubre de 2009 -).


Estoy a punto de dar una declaración de automambo. Sabés que me da bronca? Las novias. Las novias suelen ser estratégicamente zorras. Pueden ser las mejores amigas, amantes, compañeras, cocineras, puede ser la chica de tus sueños, hermosa, única, pero en cuando es "novia" es una bruja que tergiversa la realidad para que su pareja (sea o no un pelotudo/forro/egoista) se sienta como tal.

Así somos.

¿Cuál es la peluca?

Las cosas que hace una para no estudiar.