Un hombre pasa...

Un hombre pasa con un pan al hombro
¿Voy a escribir, después, sobre mi doble?

Otro se sienta, ráscase, extrae un piojo de su axila, mátalo
¿Con qué valor hablar del psicoanálisis?

Otro ha entrado a mi pecho con un palo en la mano
¿Hablar luego de Sócrates al médico?

Un cojo pasa dando el brazo a un niño
¿Voy, después, a leer a André Bretón?

Otro tiembla de frío, tose, escupe sangre
¿Cabrá aludir jamás al Yo profundo?

Otro busca en el fango huesos, cáscaras
¿Cómo escribir, después, del infinito?

Un albañil cae de un techo, muere y ya no almuerza
¿Innovar, luego, el tropo, la metáfora?

Un comerciante roba un grama en el peso a un cliente
¿Hablar, después, de cuarta dimensión?

Un banquero falsea su balance
¿Con qué cara llorar en el teatro?

Un paría duerme con el pie a la espalda
¿Hablar, después, a nadie de Picasso?

Alguien va en un entierro sollozando
¿Cómo luego ingresar a la Academia?

Alguien limpia un fusil en su cocina
¿Con qué valor hablar del más alla?

Alguien pasa contando con sus dedos
¿Cómo hablar del no-yó sin dar un grito?


Cesar Vallejo. Latinoamericano, sin lugar a dudas.

El Misterio de La Lata

- El Misterio de la lata - BAJATELO GRATIS!!!!

un audio libro de Mikel Efraín Anaya


Lectura/musica, son:

1- Alejandro Arach / Carolina Barenbaum

2- Jorge Ignacio Huarte / Luciano Teysseire

3- Jorge Ignacio Huarte / David Amado

4- Julieta Fernandez / Martín Vecchio

5- Norman Flores / Dany Hokama

6- Agustina Roth / Anahí Parrilla Belfer

7- Carolina Amaro / Martín Vecchio

Grabación y mezcla: Dany Hokama

Grabación y mezcla de prólogo y epílogo: Francisco Marafioti

Fotografía: Catalina López Lovera y Victor Janota

Sitio: Jorge Ignacio Huarte

DT interplanetario: Mikel Efraín Anaya

Lo podés bajár de: EL MISTERIO DE LA LATA

Once de Septiembre.

Tienen la fuerza, podrán avasallarnos, pero no se detienen los procesos

sociales ni con el crimen ni con la fuerza. La historia es nuestra y la

hacen los pueblos.

Vuelve y vuelve mil veces al que matan así

o es que al final nunca muere el que no debe morir.

....

Siempre, Salvador Allende.

La elegancia del erizo.

El ritual del té, esta repetición precisa de los mismos gestos y la misma degustación, este acceso a sensaciones sencillas, auténticas y refinadas, esta licencia otorgada a cada uno, sin mucho esfuerzo, para convertirse en un aristócrata del gusto, porque el té es la bebida de los ricos como lo es de los pobres, el ritual del té, pues, tiene la extraña virtud de introducir en el absurdo de nuestras vidas una brecha de armonía serena. Si, el universo conspira a la vacuidad, las almas perdidas lloran la belleza, la insignificancia nos rodea. Entonces, tomemos una taza de té. Se hace el silencio, fuera se oye soplar el viento, crujen las hojas de otoño y levantan el vuelo, el gato duerme, bañado en una cálida luz. Y, en cada sorbo, el tiempo sublima.

............Muriel Barbery

Y fragmentos que son lugares y rutas de Uruguay. Lugares que son vientos y el fresco pega en la cara y duele. Dolor que es amor en infinitas sonrisas.

Cuando te quedás sin decir y lees lo que nunca hubieras escrito mejor.

Bienaventurados sean los perdedores, porque ellos cometieron la insolencia de amar a su tierra, y por ella se jugaron la vida. Pero está visto que el patriotismo es el honorable privilegio de los países dominantes: sólo los que mandan tienen el derecho de ser patriotas. En cambio, los países dominados, condenados a obediencia perpetua, no pueden ejercer el patriotismo, so pena de ser llamados populistas, demagogos, delirantes: nuestro patriotismo se considera una peste, peste peligrosa, y los amos del mundo, que nos toman examen de Democracia, tienen la mala costumbre de conjurar esta amenaza a sangre y fuego.

Bienaventurados sean los perdedores, porque ellos se negaron a repetir la historia y quisieron cambiarla.

Bienaventurados sean los perdedores, y malditos sean quienes confunden el mundo con una pista de carreras y lanzados a las cumbres del éxito trepan lamiendo hacia arriba y escupiendo hacia abajo.

Bienaventurados sean los indignados, y malditos sean los indignos.

Maldita sea la exitosa dictadura del miedo, que nos obliga a creer que la realidad es intocable y que la solidaridad es una enfermedad mortal, porque el prójimo es siempre una amenaza y nunca una promesa.

Bienaventurado sea el abrazo, y maldito sea el codazo.

Eduardo Galeano.

Carta a Pablo

Soy el mismo, como antes, enemigo declarado de la realidad existente, sólo con esta diferencia: que he cesado de ser teórico, que he vencido, en fin, en mí, la metafísica y la filosofía, y que me he arrojado enteramente, con toda mi alma, en el mundo práctico, el mundo del hecho real.

Créeme, amigo, la vida es bella; ahora tengo pleno derecho a decir eso, porque he cesado hace mucho de mirarla a través de las construcciones teóricas y a no conocerla más que en fantasía, porque he experimentado efectivamente muchas de sus amarguras, he sufrido mucho y he caído a menudo en la desesperación.

Yo amo, Pablo, amo apasionadamente: no sé si puedo ser amado como yo quisiera serlo, pero no desespero; sé al menos que se tiene mucha simpatía hacia mí; debo y quiero merecer el amor de aquella a quien amo, amándola religiosamente, es decir, activamente; ella está sometida a la más terrible y a la más infame esclavitud y debo libertarla combatiendo a sus opresores y encendiendo en su corazón el sentimiento de su propia dignidad, suscitando en ella el amor y la necesidad de la libertad, los instintos de la rebeldía y de la independencia, recordándole el sentimiento de su fuerza y de sus derechos.

Amar es querer la libertad, la completa independencia de otro; el primer acto del verdadero amor es la emancipación completa del objeto que se ama; no se puede amar verdaderamente más que a un ser perfectamente libre, independiente, no sólo de todos los demás, sino aun y sobre todo de aquel de quien se es amado y a quien se ama.

He ahí mi profesión de fe política, social y religiosa, he ahí el sentido íntimo, no sólo de mis actos y de mis tendencias políticas, sino también, en tanto que puedo, el de mi existencia particular e individual; porque el tiempo en que podrían ser separados esos dos géneros de acción está muy lejos de nosotros; ahora el hombre quiere la libertad en todas las acepciones y en todas las aplicaciones de esa palabra, o bien no la quiere de ningún modo; querer la dependencia de aquel a quien se ama es amar una cosa y no un ser humano, porque no se distingue el ser humano de la cosa más que por la libertad; y si el amor implicase también la dependencia, sería lo más peligroso e infame del mundo, porque sería entonces una fuente inagotable de esclavitud y de embrutecimiento para la humanidad.

Todo lo que emancipa a los hombres, todo lo que, al hacerlos volver a sí mismos, suscita en ellos el principio de su vida propia, de su actividad original y realmente independiente, todo lo que les da la fuerza para ser ellos mismos, es verdad; todo el resto es falso, liberticida, absurdo. Emancipar al hombre, he ahí la única influencia legítima y bienhechora.

Abajo todos los dogmas religiosos y filosóficos –no son más que mentiras–; la verdad no es una teoría, sino un hecho; la vida misma es la comunidad de hombres libres e independientes, es la santa unidad del amor que brota de las profundidades misteriosas e infinitas de la libertad individual.

MIJAÍL BAKUNIN

Donación de órganos, un compromiso de todos.

Con los alumnos de 2do "B" ESB del Instituto Juan Vucetich, desde la materia Construcción de Ciudadanía, decidimos armar este video tomando como ejemplo la idea de la película "Cadena de favores".

Investigamos y nos informamos sobre la importancia de la donación de órganos y utilizamos este medio para difundirtlo. Nuestro compromiso hizo que el video llegue hasta vos, pero ahora necesitamos que vos lo difundas a todas las personas que conozcas y les pidas que ellos también lo difundan a muchas otras personas. Así, quizás, formemos una cadena inmensa que llegue a muchas personas. Así quizás logramos que se entienda la importancia de esto.

No alcanza con hacer caridad, necesitamos ser solidarios y eso no se consigue sin compromiso y voluntad.

Gracias por ayudarnos, por ayudarte.

Adiós.

A medida que nos acercamos a la muerte,también nos inclinamos hacia la tierra.Pero no a la tierra en general , sino a aquél pedazo a aquél ínfimo pero tan querido , tan añorado pedazo de tierra en que transcurrió nuestra infancia.(...)Siempre he añorado los ritos de mi niñez , con los reyes magos que ya no existen más(...) Hoy a esos reyes magos les pediría una sola cosa: que me volviran a ese tiempo en el que creía en ellos, a esa remota infancia , hace mil años(...) la irrecuperable magia de mi niñez , , con sus navidades y cumpleaños infantiles, el rumor de las chicharras en las siestas de verano...

Antes del fin.

Ernesto Sábato

Acá había una declaración de odio eterno e infantil.

En su lugar la borro pero lo describo, sólo para recordarme lo minita que puedo ser a veces.

Vergüenza, Catalina, Vergüenza debería darte.

Eso.

No es tan malo ser gusano…

Cuando repaso el tiempo pasado me da risa, no lo entiendo, me cuesta creer, es distante, es fácil, es lindo, pero no tanto aunque recién ahora lo sé. El tiempo es loco, sobre todo el pasado. Es movediso. Cuando justo pensás y decís “ahora no”, es, simplemente, y entendés lo que decía Cortazar en Rayuela sobre la lluvia que te cala los huesos cuando salís de un concierto y te dejás ser porque no tenés opción, porque solo a veces pasa, o nunca, pero ahora si.

Vivís, llorás, pensás que amás o amás y te aman hasta que lo haces de la forma correcta o más sana, con la persona ideal. Cuando no es ni aquello ni todo lo opuesto, cuando es, simplemente y sin cambiarle nada.

…algún día creceré y podré volar.

Vientodestino

La metamorfosis había pasado hace tiempo y volaban juntos por los jardines de lugares nuevos por conocer, y por los altos techos de una habitación que hoy comparten, tejiendo con suspiros de un amor que ya no busca ser racional, ni mucho menos objetivo, que es sin pensar, sólo sintiendo, siendo.

Ella le deja una notita en la heladera que le recuerda a él cada vez que va a preparar el desayuno que:

“-Mi casa suena armónica cuando hablás vos.

-La cama es más reconfortable.

-Es más dulce despertar.

-Cocinar es divertido (casi siempre).

- Bailar es una actividad cotidiana.

-Soy más libre cuando me contiene tu amor.

-Se respira felicidad”.

Hoy vuelan o caminan o nadan o hacen fiaca en la cama, sonriéndose a milímetros de distancia todas las mañanas que les quedan por vivir.

Hoy aceptan sus alas y disfrutan su vida, intensamente vivida.

Recapitulación

Hace 6 meses, hoy, que me mudé. Que vivo sola pero más acompañada que nunca. Que riego las plantas, y preparo la cena. Cebo mate aunque esté sola. No tengo (tenía) computadora, ni televisión (Yo nunca vi televisión – 31 minutos). Yo empecé a aprender a ser realmente autosuficiente, insuficiente. Estoy feliz por dentro y por fuera y alrededor. Todo el tiempo. Sonrío más abiertamente, digo sin filtros o sólo con uno que es no lastimar. Y amo. Amo inmensamente desde hace 6 meses, o más, pero así es más intenso, colosal.

Soy libre, abro ventanas y puertas y mentes y corazón, él. Soy. Estoy. Hoy.

Haciendo real el sueño imposible de lograr que Hoy sea siempre el momento más feliz de mi vida.

Verde, Verde, Verde!!

Sentada de cuclillas en la cama, ella lo miró largamente, le recorrió el cuerpo desnudo de la cabeza a los pies, como estudiándole las pecas y los poros, y dijo:
–Lo único que te cambiaría es el domicilio.
Y desde entonces vivieron juntos. fueron juntos, y se divertían peleando por el diario a la hora del desayuno, y cocinaban inventando y dormían anudados.

Galeano.

Llueve todo el tiempo...

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.

Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

Julio Cortázar.

Silvana me transformó en mariposa III

Sikuris
Cargado originalmente por Catalina tenia la rutina

.

Colores ..muchos colores....verde , rojo , violeta , colores vivos y colores que se hacen los vivos cuando están en ella.Unos sobre otros .

.

Polleras sobre pantalones , mangas cortas sobre mangas largas. Todo junto , desordenado , desbordado , compulsivo ….

.

Pasión en la ropa , en el pelo feroz (que quiere que lo suelten), en el color , en la risa. Pasión que arrasa , en la altura , en la fuerza, en el pensamiento , en el amor. Mariposa que compite con mil grullas en su vuelo atropellado, y va segura de su éxito. Ojos oscuros , mirada clara. Sonrisa de volcán. ¿Cuánta vida querés devorarte en cada instante?


Texto: Silvana Iunti
Foto: Victor Janota
Modelos: Sil y yo (que somos dos colores complementarios)

Ciudad de rotos corazones.

:.::..:..

Todos los días viajaban juntos en el 160, se miraban disimuladamente a veces, y confidentemente otras. Se miraban a los ojos algunos segundos hasta que uno corría la vista, admitiendo la derrota que significaba no animarse a nada más allá de sus miradas.
Hasta que él, un día cualquiera, totalmente enamorado de su mirada que le obligaba a cruzar los límites de los amores imposibles, le entregó en la mano, rozándole los dedos, un papel que decía “tus ojos son como dos mañanas juntas”, y debajo su mail. Ella nunca contestó su gesto, su declaración de amor, su entrega. Ella a veces le roba el asiento donde él está a punto de sentarse.

Hay mujeres que no merecen. Hay hombres que tampoco. Hay muchos enamorados
recauchutando corazones.

En la otra punta del conurbano Ella está enamorada, piensa en su amor que está lejos de viaje por un tiempo que a veces no es nada y a veces pesa como una vida vacía sin demasiado. Construye grullas en el espacio que no lee novelas. Corta cuadrados perfectos de revistas con colores en todas las gamas, los dobla con mucho cuidado en cada pliegue, en su trabajo, en su casa… construye grullas en el tren a la vista de la gente, mientras él la mira, la mira todo el tiempo, si ella desaparecería no podría recordar su cara pero si sus manos moviéndose con delicadeza y seguridad armando grullas de papel de revistas de todos los colores. Él la mira desde la otra punta del vagón y se acerca sin resistencia, fascinado. Después de algunos minutos y varias estaciones justo antes de bajar, ella arma una grulla, le acomoda la cabeza, despliega las alas, la mira de frente justo en el centro de sus ojos, como observando en detalle que cada cosa esté en su lugar, la mira con detenimiento y sonríe. Se la entrega y él no sabe que decir, o ella no entiende. Ella se va pensando en su amor, él nunca más puede olvidar sus manos.


..::.::..:

Cursis melodías todo el día…

Él se iba de viaje unos meses y ella lo iba a extrañar demasiado. No se lo decía mucho porque quería dejarlo disfrutar de todo ese tiempo en esos paisajes que son un sueño, esa experiencia que te despierta. Se despidieron con una sonrisa enorme, como no podía ser de otra forma entre ellos dos.

Ella empezó a escribirle cartas que él va a leer cuando esté de vuelta (si es que ella lo deja de abrazar en algún momento).

Él la va descubriendo en el libro que ella le dio para que lea durante ese tiempo; ese libro que la tiene a ella escondida entre esas páginas, con marcas de corchetes, signos de exclamación, cosas subrayadas y notas marginales; ese libro lleno de personitas que pasaron por su vida y dejaron su impronta en papel, en ella. Él con el libro en mano le confiesa que la está descubriendo ahí, en su libro preferido que fue parte de su vida que ya no es, hoy es otra cosa, él lo sabe y ella también.

Lo que por el momento no es de conocimiento mutuo es la certeza que tiene ella de que al conocerlo su literatura preferida se simplificó a sus gigantes “Te Amo”.

And there was a time my heart was aching
Yes there was the day I swore
it was breaking
Under a lucky star our love was born brand new

=)

Besando tus días.

Los separaban miles de kilómetros, calles, paisajes, costumbres… pero cada noche, al recostar sus cuerpos que extrañaban al otro, se encontraban en sueños… paseando por lugares distintos, oliendo sus perfumes, las fragancias del aire que cambia como cambian los transeúntes y las sonrisas y los soles, se encontraban para caminar abrazados sin soltarse y un poco torpes, sin saber bien a donde ir y sin que importe, parando en cada esquina para besarse y olvidar ese entorno que podía ser una plaza de Devoto o la cima de la montaña del Sagrado Corazón de Tupiza, en Bolivia… podía ser cualquier lugar, podían ser todos los lugares en un instante… todas las noches se encontraban en sueños para recordarse con amor, para reconstruir cada pedacito del otro, que es parte de uno… parte del aire.

...

Habremos sido el fuego y el combustible...

No hay casualidades sino destinos, no se encuentra sino lo que se busca, y se busca lo que en cierto modo esta escondido en lo mas profundo y oscuro de nuestro corazon.
Porque sino ¿como el encuentro de una misma persona no produce en dos seres los mismos resultados? ¿porque a uno el encuentro con un revolucionario lo lleva a la revolución y al otro lo deja indiferente?. Razon por la cual uno termina por encontrarse al final con las personas que debe encotnrar, quedando asi la casualidad reducida a limites muy modestos.

De modo que esos encuentros que en la vida de cada uno nos parecen asombrosos, no son otra cosa que la consecuencia de esas fuerzas desconocidas que nos aproximan a traves de la multitud indiferente, como las limaduras de hierro se orientan a distancia hacia los polos de un poderoso iman, movimientos que constituiran motivo de asombro para las limaduras si tuviesen alguna conciencia de sus actos sin alcanzar a tener, empero, un conocimiento pleno y total de la realidad.

Asi marchamos un poco como sonambulos,pero con la misma seguridad de los sonambulos, hacia los seres que de algun modo son desde el comienzo nuestros destinatarios.


E.Sabato - sobre héroes y tumbas

(Gracias a la HERMOSA MUNDIAL de Mili que me recordó estas palabras... que, como ella, me acariciaron el alma por el simple hecho de existir, de estar en mi vida.)

Ciencia (Muy) Natural

Somos materialistas confesos

Nos guiamos por concepciones científicas

del mundo y de sus cosas

Analizamos estudiamos pensamos

que todo pasa por el arco del triunfo

de las ciencias

Por todo ello

es que ahora declaro

que el mundo se oscurece y se alumbra delante de mis ojos

cuando tú

parpadeas

Víctor Casaus

(hermoso cubano dentro de un libro con una dedicatoria de Silvana que conforma otro poema de amor manuscrito y con perfume de Tilcara).