Diario de EL viaje.

Por primera vez desde que lo escribí, leo mi diario del "Viaje metafísico al norte".


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"En el micro camino a Potosí -conozco la empatía en su máxima expresión-,

lloro por primera vez."

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La elegancia del erizo.

El ritual del té, esta repetición precisa de los mismos gestos y la misma degustación, este acceso a sensaciones sencillas, auténticas y refinadas, esta licencia otorgada a cada uno, sin mucho esfuerzo, para convertirse en un aristócrata del gusto, porque el té es la bebida de los ricos como lo es de los pobres, el ritual del té, pues, tiene la extraña virtud de introducir en el absurdo de nuestras vidas una brecha de armonía serena. Si, el universo conspira a la vacuidad, las almas perdidas lloran la belleza, la insignificancia nos rodea. Entonces, tomemos una taza de té. Se hace el silencio, fuera se oye soplar el viento, crujen las hojas de otoño y levantan el vuelo, el gato duerme, bañado en una cálida luz. Y, en cada sorbo, el tiempo sublima.

............Muriel Barbery

Y fragmentos que son lugares y rutas de Uruguay. Lugares que son vientos y el fresco pega en la cara y duele. Dolor que es amor en infinitas sonrisas.

Llueve todo el tiempo...

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.

Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

Julio Cortázar.

Cursis melodías todo el día…

Él se iba de viaje unos meses y ella lo iba a extrañar demasiado. No se lo decía mucho porque quería dejarlo disfrutar de todo ese tiempo en esos paisajes que son un sueño, esa experiencia que te despierta. Se despidieron con una sonrisa enorme, como no podía ser de otra forma entre ellos dos.

Ella empezó a escribirle cartas que él va a leer cuando esté de vuelta (si es que ella lo deja de abrazar en algún momento).

Él la va descubriendo en el libro que ella le dio para que lea durante ese tiempo; ese libro que la tiene a ella escondida entre esas páginas, con marcas de corchetes, signos de exclamación, cosas subrayadas y notas marginales; ese libro lleno de personitas que pasaron por su vida y dejaron su impronta en papel, en ella. Él con el libro en mano le confiesa que la está descubriendo ahí, en su libro preferido que fue parte de su vida que ya no es, hoy es otra cosa, él lo sabe y ella también.

Lo que por el momento no es de conocimiento mutuo es la certeza que tiene ella de que al conocerlo su literatura preferida se simplificó a sus gigantes “Te Amo”.

And there was a time my heart was aching
Yes there was the day I swore
it was breaking
Under a lucky star our love was born brand new

=)

Besando tus días.

Los separaban miles de kilómetros, calles, paisajes, costumbres… pero cada noche, al recostar sus cuerpos que extrañaban al otro, se encontraban en sueños… paseando por lugares distintos, oliendo sus perfumes, las fragancias del aire que cambia como cambian los transeúntes y las sonrisas y los soles, se encontraban para caminar abrazados sin soltarse y un poco torpes, sin saber bien a donde ir y sin que importe, parando en cada esquina para besarse y olvidar ese entorno que podía ser una plaza de Devoto o la cima de la montaña del Sagrado Corazón de Tupiza, en Bolivia… podía ser cualquier lugar, podían ser todos los lugares en un instante… todas las noches se encontraban en sueños para recordarse con amor, para reconstruir cada pedacito del otro, que es parte de uno… parte del aire.

...

Viaje Metafísico al Norte...

pies descalzos...
Cargado originalmente por Catalina tenia la rutina

Llámate flor, llámate fruta, hija de ti misma, amor predilecto de la sabia señora soledad y viste sus túnicas y collares de semillas y corales y ciñe su cinta ancha a tu cabeza y deja que tu pie camine familiar en su sandalia y que tu soleado ojo conozca el desierto intensamente, igual, enteramente, como a las lluvias que amanecen.

La semana más fría del año II

Él manejaba mientras ella le acariciaba la nuca desde su lugar de copiloto. Suena el disco de la película Into The Wild, pero contrario a la tristeza que trasmiten las canciones los dos se sienten muy bien. Afuera la temperatura es 0°, adentro es superior a los 20°.

Ella: ¿Por dónde vas a ir?

Él: Por autopista... ¿por?

Ella: No... por nada...

Él: ¿Querés que vaya por otro lado?

Ella: Es que por autopista vamos a llegar muy rápido. No quiero despedirme.

Él: ...agarro por otro camino entonces... sabés... podría haber tomado el camino más corto pero lo vine esquivando por la misma razón...

Los dos miran hacia la calle, en paralelo, sin cruzar miradas. Los dos sonríen.

Ella: Está buenísimo sentir que no tenés filtros en estos momentos.

Veinte minutos más tarde ella tocaba el timbre en el departamento C justo después de hundirse en un abrazo que dijo mucho más que su verborrágia característica.

La semana más fría del año I

Ella estaba sumergida en el stand de una librería de saldo de esas que uno se encuentra sobre Avenida Corrientes a unas cuadras del Obelisco. Buscaba no sabía bien qué en la sección “Literatura Hispanoamericana”, movía los títulos con una cotidianeidad y velocidad que sólo ella entendía tratando de encontrar ese libro que le despertara la necesidad de llevárselo como compañía al viaje que iba a emprender unos días después rumbo a Bolivia y Perú.

Había esperado tanto este viaje que la ansiedad por momentos se transformaba en miedo a no colmar sus tan altas expectativas. Necesitaba que todo sea como lo soñó.

Pensaba en esto anterior mientras sujetaba Mañana en la batalla piensa en mí, pensar, pensar, se iba sólo dos semanas y ya pensaba en todas las personas que iba a extrañar, los abrazos que iba a necesitar. Pensaba en Kundera, en el fragmento de La insoportable levedad del ser que dice algo como: “...se toma las cosas demasiado en serio, por cualquier cosa hace una tragedia...” “...¡Quisiera aprender a ser leve!”.

Pone stop a su pensamiento cuando mira a un costado y se encuentra con la mirada de él, que la observa sonriendo quien sabe hace cuanto... Siente un poco de vergüenza por unos segundos, sabe que sin querer cuando piensa en silencio gesticula mucho, pero la forma en que él la mira buscando sus ojos la relaja, le dá paz. Se saludan con las caras congeladas, es la semana más fría de lo que va de este invierno 2010 en Buenos Aires, pero la sensación térmica es relativa. Piensa cuál sería el soundtrack para esta escena... 1,2,3. No lo decide. Hay momentos que encuentran la perfección en el sonido ambiente. Es un Hecho.

Se siente leve, por fin. Está lista para emprender el viaje.

bs.as. - chascomús.

bs.as. - chascomús.
Cargado originalmente por Catalina tenia la rutina

Cómo encontrarse, salir de paseo, hablar de cualquier cosa, jugar al truco, comer medialunas, seguir siempre hablando de cualquier cosa, de lo que sale, a veces dejando un poco el alma al descubierto, otras diciendo cosas mientras rien.

Cuando volvés y te das cuenta que pasaste un día sin filtros, sin ningún filtro, te sentis más liviano. Agradeces =)

I wanted to control it.

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But love I couldn't hold it.

.....

no sé dónde estoy,

no sé dónde he estado

pero sé a dónde quiero ir

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De sol a sol.

A veces encontramos literatura en pequeñas cosas, en situaciones, en abrazos, en miradas y risas y chistes, en canciones, en sueños, en expectativas. A veces recibimos una carta y descubrimos que la podríamos leer y releer incluso más cantidad de veces que a nuestro Cortazar favorito, que la armonía de sus palabras nos emocionan y el detalle de acariciarnos a la distancia cumple su propósito.

Cuando no podés dejar de bailar.

Cuando te disparan, sangras

Que Murakami me moviliza ya lo he dicho y/o demostrado en alguna(s) entrada(s), pero es inevitable reiterar las citas, porque es la segunda vez en 2 días que leyendo “Sputnik, mi amor” me detengo el único fin de escribir, agarrar el bloc de notas, la lapicera y escribir.

“…A la mayoría de la gente le conviene vivir levantando un biombo que la separe. Porque es más cómodo, más práctico. Pero yo, simplemente, he quitado el biombo. Porque no he podido evitarlo. Porque odio los biombos. Porque yo soy así.”

Y a veces cuando leo cosas me veo. El autoanálisis emerge necesariamente. El fragmento que cito me retrotrae a unas noches atrás, cuando me desnudé, cuando todos nos desnudamos emocionalmente sin temores, dejamos que la tormenta que sacudió Adrogué volara la pelopincho y nuestros biombos personales. Y fue una noche única. Cada vez que estamos juntos hay una ola de felicidad que acompaña a cada uno el resto de los días, pero esta vez fue distinto. Pocas veces, muy poco, me pasó de encontrarme frente a personas y tener la certeza de que son hermosas, de sentir un carño inmenso, ese que hace doler un poco el pecho y llenar los ojos de lágrimas en algún momento.

La gente más linda del mundo me brinda amor, contención y fernet. Y yo soy feliz.

Soy feliz.

Me conmueven hasta el alma.

Siempre estuvo cerca.

Rosario es la autentica cuidad socialista, y si no me cree le cuento que usted puede, como cualquier vecino o visitante de turno, desayunar o merendar por $6 en un lugar como “El Cairo”, o bajar incluso el presupuesto a desayunos hasta $4. No sólo eso, por sólo $14 pesos o menos, puede almorzar con su acompañante con bebida incluida en La Casa de Nicolás, una roticería acomodada como restaurante a la vuelta de la peatonal San Martín.

Un encanto de Ciudad, pero por favor no coma helado en el local a cuyo cartel fotografié porque afecta nuestra (la de quien más?) sensibilidad vegetariana.

ESTO es publicidad engañosa.

Viajar contigo es como escuchar la vida secreta de las plantas...

.Quiero hacer un viaje ya. No importa a donde.

.Quiero pasarme dos días sin teléfono, luz ni electricidad y volver y hacer una banda de rock (?) contando mis experiencias y haciendome la loca.




.Hoy caí dentro del turbio sistema de educación privada como profe, y salí contentísima.

Hoy le contaba a Martín sobre el encuentro con Matías después de año y pico: “fue como volver a hablar como si nunca nos hubiéramos dejado de ver”, dije más o menos, a lo que Martu (?) respondió algo como “Esta bueno cuando pasa eso… lo que no está bueno es cuando dejás de ver a alguien porque no pasa nada, y cuando lo volvés a ver sigue todo igual”.

No sé si el término sería “no está bueno cuando”, porque en definitiva si algo nunca movió nada, y sigue sin hacerlo, no produce ni una pérdida ni una ganancia, así, en términos económicos, y bien chotos.

Y tenía ganas de decirlo, porque estoy contenta y ganas de hacer explotar alguna patrulla no tengo.

Norwegian wood?

Tengo una fascinación por las bibliotecas. No suelo observar detalles en casas ajenas ni percibo cambios, pero me encanta dedicar algunos minutos a leer títulos de libros y autores ordenados en estantes o pilones, si puedo adentrarme en algún prólogo o reseña mejor aún, llevarme prestado algún ejemplar puede mejorarme la semana.

Estos días, que rozaron la perfección, no sólo me permitieron husmear y ojear todos los libros que tuve ganas, sino además me dejaron algunas horas para adentrarme en un viaje literario con Tokio Blues de Murakami, una deuda pendiente.

Definitivamente uno de esos libros que me pueden acompañar y hacerme buscar alguna lapicera o marcador para subrayar frases o párrafos o capítulos. Que aunque los devores con la lectura muchas veces te obliga a poner stop, acomodar la cabeza, las emociones, y seguir.

Comunicado.

HOLA. Hola. H O L A!

Buenos días, interrumpo la sesión para dar un comunicado a la comunidad: Si ud es usuario de transportes públicos que tienen asientos pares, y se sienta del lado del pasillo interrumpiendo el paso de los demás usuarios al asiento vacío contra la ventana, quiero que sepa una cosa: ME CAE COMO EL ORTO!.

Gracias.

Despacho de almas::..

Si vamos al norte del país, en la zona de la puta, podemos encontrarnos en lugares inhóspitos especies de tumbas superficiales formadas por un amontonamiento de rocas y una cruz rústica. Dani B. me contaba que las comunidades autóctonas del lugar tienen, dentro del ritual alrededor de la muerte, la costumbre de enterrar los cuerpos sin vida en un espacio determinado, pero eligen un sitio con peso emocional para despachar las almas, enterrando aquellos objetos representativos de la persona, aquellas cosas que amaba.

Y me quedé pensando en eso bastante, me pareció un detalle encantador, adorable.