El avión perdido está en la isla de Lost.

Corte y enseguida volvemos.

“Pero el amor, esa palabra… Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitas a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en las que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente, porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación del amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños. Tan triste oyendo al cínico de Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le de los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tondo porque eso duerme un poco es vos, no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados, se hincharían las formas combadas, crecería la hermosura. Dadora de infinito, yo no se tomar, perdoname. Me estás alcanzando una manzana y yo dejé los dientes en la mesa de luz. Stop, ya está bien así. También puedo ser grosero, fijate. Pero fijate bien, porque no es gratuito.

¿Por qué Stop? Por miedo a empezar las fabricaciones, son tan fáciles. Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total Parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos mías, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al vesre. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar los huesos cuando salís de un concierto […]”

Que tal Caty? es hora de conocerte, dejá de negarte.

Mundo Caty.

A veces la realidad me cuesta y llego a un ensimismamiento que por momentos me asombra.

Estaba enrollada en una frazada leyendo un capítulo olvidado de Rayuela mentras sonaba The Verve. Al concluir la lectura levanto la vista y la humedad se había transformado en agua de lluvia, y me lo perdí.

Me quedé pensando en esta pérdida y recordé una tarde de Marzo, el 21 de Marzo según mi agenda, que salí de casa con un viento torrencial y mis auriculares encendidos, feliz de ver como la ropa seguía furiosa el ritmo del aire. Tomé un colectivo, bajé veinte minutos después, entré a un café, pedí un té y me senté con mi música y un libro a esperar que llegue Cintia-2, relajada, conociendo su reiterada impuntualidad. Alrededor de una hora más tarde me toca el hombro, levanto la vista, estaba empapada de pies a cabeza, se sienta. El viento se había convertido en una tormenta terrible de la que no fui testigo, con lo que me gusta la lluvia.

Unos días después visitando a Cinta-1 le comento esta situación y dice algo como "Que lindo el Mundo Caty".

Sí, a veces lo es.

No Título

Desconozco si se trata de autocensura, de sensibilidad, de extrema distracción, pero estos días me cuesta sentarme a escribir, por esto volvamos a caer en las citas Rayuelescas (¿)…

– Yo no me sé expresar – dijo la Maga secando la cucharita con un trapo nada limpio –. A l mejor otras podrían explicarlo mejor pero yo siempre he sido igual, es mucho más fácil hablar de las cosas tristes que de las alegres.

– Una ley – dijo Gregorovius–. Perfecto enunciado, verdad profunda. Llevado al plano de la astucia literaria se resuelve en aquello que de los buenos sentimientos nace la mala literatura, y otras cosas por el estilo. La felicidad no se explica, Lucía, probablemente porque es el momento más logrado del velo de Maya.

La Maga lo miró, perplejo. Gregorovius suspiró.

– El velo de Maya – repitió –. Pero no mezclemos las cosas. Usted ha visto muy bien que la desgracia es, digamos, más tangible, quizá porque de ella nace el desdoblamiento en objeto y sujeto. Por eso se fija tanto en el recuerdo, por eso se pueden contar tan bien las catástrofes.

La Felicidad no se explica.

La ciencia del sueño

2do Retorno

“…no estoy atado a ningún sueño ya, las habladurías del mundo no pueden
atraparme…”

El arte de ir a la cama, sola.

La semana pasada de visita en la casa de la mamá de Nadia, después de almorzar, charlamos sobre la dificultad de disponerse a dormir cuando ciertos conflictos aquejan nuestras cabezas. Si bien no recuerdo la charla a la perfección, y tampoco la reproduciría si así fuera, en un momento recurrí al consejo barato y fácil del cual surgió lo siguiente:

C: Si te querés arreglar… Dejate de joder y volvé a tu casa a dormir con
él!!
N: No es tan fácil ¿Porqué no vas vos a dormir a la casa de .?
C: ¿Por qué no me deja?
N y C: jajajajajjajaja =(

Esa necesidad del otro para abolir la insatisfacción propia. Y lo decía Cortazar en el cap 22 de Rayuela, y por más que lo intente no lo voy a poder explicar mejor ni más lindo.

“…Sin poseerse no había posesión de la otredad, ¿Y quién se poseía de veras?
‘Quién estaba devuelta de sí mismo, de la soledad absoluta que representa no
contar siquiera con la compañía propia, tener que meterse en el cine o en el
prostíbulo o en la casa de los amigos o en una profesión absorbente o en el
matrimonio para estar por lo menos solo-entre-los-demás?”

El arte de ir a la cama, sola, lo viví como un ritual extraño en las diferentes etapas de mi vida, con condimentos varios como café, té, libros, música, radio, cartas, papel y lápiz, apuntes, fotos entre otras cosas, seguramente estimulantes de sueños que rara vez recordé a la mañana siguiente.
Hoy el ritual está perdido. Hoy la habitación es un lugar que me cuesta y al que sólo llego cuando el sueño obstaculiza cualquier posibilidad de reflexión, y lo odio.

Es tiempo de volver a mi. Todavía no tengo claro donde me dejé ni cuando exactamente.

Colgada como mi computadora

"-Yo estoy vivo -dijo traveler mirándolo en los ojos-. Estar vivo parece siempre el precio de algo. Y vos no querés pagar nada. Nunca lo quisiste. Una especie de cátaro existencial, un puro. O César o nada, esa clase de tajos radicales. ¿Te creés que no te admiro a mi manera? ¿Te creés que no admiro que no te hayas suicidado? El verdadero doppelganger sos vos, porque estás como desencarnado, sos una voluntad en forma de veleta, ahí arriba. Quiero esto, quiero aquello, quiero el norte y el sur y todo al mismo tiempo, quiero a la Maga, quiero a Talita, y entonces el señor se va a visitar la morgue y le planta un beso a la mujer de su mejor amigo. Todo porque se le mesclan las realidades y los recuerdos de una manera sumamente no-euclidiana."

Julito Cortazar. Rayuela. Cap 56.

Cada rincón una historia.

............

"...Pero ya no te puedo hablar de esas cosas, digamos que todo se acabó y que yo ando por ahí, vagando, dando vueltas, buscando el norte, el sur, si es que lo busco. Si es que lo busco. Pero si no lo buscara, ¿qué es esto? Oh mi amor te extraño, me doles en la piel, en la garganta, cada vez que respiro es como si el vacío me entrara en el pecho donde ya no estás. "

" Ah, vos querés decir porqué todo esto. Andá a saber, yo creo que ni vos ni yo tenemos demasiado la culpa. No somos adultos, Lucía. Es un mérito que se paga caro. Los chicos se tiran siempre de los pelos después de haber jugado. Debe ser algo así. Habría que pensarlo. "

"Tal vez el amor fuera el enriquesimiento más alto, un dador de ser; pero sólo malográndolo se podia evitar su efecto bumerang, dejarlo correr al olvido y sostenerse, otra vez sólo, en ese nuevo peldaño de realidad abierta y porosa. Matar el objeto amado, esa vieja sospecha del hombre, era el precio de no detenerse en la escala, así como la súplica de Fausto al instante que pasaba no podía tener sentido si a la vez no se lo abandonaba como se posa en la mesa una copa vacía. Y cosas por el estilo, y mate amargo."

"Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir una mujar y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al vesre. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto."

"Un día se dió cuenta de que sus amores eran impuros porque presuponian esa esperanza, mientras que el verdadero amante amaba sin esperar nada fuera del amor, aceptando ciegamente que el día se volviera más azul y la noche más dulce y el tranvía menos incomodo."

"Al despedirnos éramos como dos chicos que se han hacho estrepitosamente amigos en una fiesta de cumpleaños y se siguen mirando mientras los padres los tiran de la mano y los arrastran, y es un dolor dulce y una esperanza, y se sabe que uno se llama Tony y la otra Lulú, y basta para que el corazón sea como una frutilla, y..."