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"¡Ojalá no hubiera llorado tanto! -dijo Alicia, mientras nadaba a su alrededor, intentando encontrar la salida-. ¡Supongo que ahora recibiré el castigo y moriré ahogada en mis propias lágrimas! ¡Será de veras una cosa extraña!
Pero todo es extraño hoy."
“¡Oh, fortuna! Recién, no más, el alma pedía un llamado de amor que la pusiera
en movimiento, ¡y he ahí que miles de llamados resonaban ahora en sus oídos,
como si la tierra se pusiese a cantar por las mil bocas de sus criaturas!… Así
fue como salió mi alma de su primera inmovilidad, en un día que la memoria no ha
olvidado. Y al dirigir su movimiento hacia las criaturas exteriores, no lo hizo
en línea recta, sino en la dirección de una espiral que, arrancándola de su
centro, la fue llevando siempre alrededor de sí misma. E insisto en la
naturaleza de su movimiento, a fin de que mi lector (si alguno tuviera estas
páginas mías) pueda seguir al alma en su amoroso itinerario y vencer la más
aparente que verdadera oscuridad de su historia”.
Tal vez estoy loca.
Cuando era una niña, mi mamá me dijo que siempre llegaba tarde a la escuela. Un día ella me siguió para saber por qué. Yo me quedaba viendo las castañas caer de los árboles y rodar por la vereda, o a las hormigas cruzando el camino, la sombra de una hoja proyectarse en el tronco del árbol... cosas pequeñas.
Creo que lo mismo pasa con la gente. Veo en ellos pequeños detalles, muy propios de cada uno, que me conmueven y que extraño, y que siempre extrañaré.
"Escogí las palabras, tomándome mi tiempo.
-Durante toda mi vida, he tenido la impresión de que podía convertirme en una persona distinta. De que, yéndome a otro lugar y empezando una nueva vida, iba a convertirme en otro hombre. He repetido una vez tras otra la misma operación. Para mí representaba, en un sentido, madurar y, en otro sentido, reinventarme a mí mismo. De algún modo, convirtiéndome en otra persona quería liberarme de algo implícito en el yo que había sido hasta entonces. Lo buscaba de verdad, seriamente, y creía que, si me esforzaba, podría conseguirlo algún día. Pero, al final, eso no me conducía a ninguna parte. Por más lejos que fuera, seguía siendo yo. Por más que me alejara, mis carencias seguían siendo las mismas. Por más que el decorado cambiase, por más que el eco de la voz de la gente fuera distinto, yo seguía siendo el mismo ser incompleto. Dentro de mí se hallaban las mismas carencias fatales, y esas carencias me producían un hambre y una sed violentas. Esa hambre y esa sed me han torturado siempre, tal vez sigan torturándome a partir de ahora. En cierto sentido, esas carencias, en sí mismas, son lo que yo soy. Pero sé una cosa. Ahora, por ti, quiero convertirme en un nuevo ser. Tal vez lo logre. Aunque no sea fácil, tal vez, esforzándome, consiga un nuevo yo. A decir verdad, si volviera a ocurrir lo mismo, tal vez actuara igual. No puedo prometerte nada."
Haruki Murakami - Al sur de la frontera, al oeste del Sol.
A veces encontramos literatura en pequeñas cosas, en situaciones, en abrazos, en miradas y risas y chistes, en canciones, en sueños, en expectativas. A veces recibimos una carta y descubrimos que la podríamos leer y releer incluso más cantidad de veces que a nuestro Cortazar favorito, que la armonía de sus palabras nos emocionan y el detalle de acariciarnos a la distancia cumple su propósito.
